90 IN MEDIA RISPETTO AI 20

Persino due gemelli identici sono diversi. Parola mia. Prendete per esempio le tasche del mio panciotto: uguali, speculari, tagliate nello stesso modo. Ma in una fiorisce il papavero dell’artico, cresce rigoglioso l’abete, nell’altra un’autostrada gigantesca taglia in due la città di Chongqing, rossa di luci psichedeliche e grande come l’Austria; in una i Sami Siida di Alta guidano le renne in transumanza, si vive di carne salata e sangue caldo, nell’altra si accalcano milioni di persone, tra treni superveloci e auto volanti. Oppure, prendete due orologi e regolateli per sempre sull’ora di Sidney, studiate il bacio cosmico tra due pianeti, come si muovono Venere e Giove, o come i maschi dei passeriformi, in coppia, corteggiano le femmine. Più l’obiettivo ingrandisce, più affiorano disuguaglianze inaspettate, angoli smussati, difetti di pronuncia. Più ci si aspetta l’ovvio, voglio dire, più irrompe l’enigma del diverso. In una tasca un uomo vorrebbe fermare il corso del tempo, nell’altra velocipedi del ‘900, figure araldiche, un orologio rotto e un uccello che ci ha fatto il nido dentro.