La tela grossa del seicento mostra un soggetto dell’ottocento , forse c’e stato un recupero vista la dimensione ridotta del quadro? Il telaio è sottile, aggiustato alla buona? Con la miscela solvente si va veloci a rimuovere e scoprire il santo? Prendere ora la decisione, andare alla prima stesura. Certo, …
Non ha mani. Non ha collo. Non nitrisce, non nuota, non rotola. Non ha inverno. Non ha pace. Non ha guerra.
Non so vorrei sapere ma poi non è così semplice sapere mentre tu mi schiodi dal torpore stupefatto di quella sera di gennaio quando improvvisamente e lunare hai annullato il mio respiro
Enoch respira il mio respiro, mi ha graffiata ancora. Sciogliendomi in scintille e rumori, prismi cicloptici di pulsazione adefaga, oscilla intervalli cronici, endogeni. Spine e turbe simulate leccano, poi amputano, le vibrazioni e i loro involucri. Chiudo gli occhi, ti vedo morire, tutto viene escluso.
Perduta ogni speranza noi che siamo, soli, alle soglie del palazzo occasionale, un nome qualsivoglia cercando ai campanelli. Suona, dal passato forse, l’incanto sospeso, l’eterna doglia d’un richiamo. Il quasi immobilmente si staglia, fortilizio disadorno e grigio. Non si torna indietro né s’avanza, il dito impietrito sul sonaglio.
conservi nel tuo sorriso cale e golfi come un segnalibro di passate stagioni s’alza il vento e ai tuoi fianchi tintinnano onde e stelle marine metalli di soli spenti il mare è fossile siamo occhi di statue inseguiamo la luce
limite. non toccati. arrivano con le mareggiate. rivolti giocattoli. bello dello spazio d’inverno. lenitive disunzioni sul propagarsi di angoli incise in onde ai bordi sulle condizioni atmosferiche. oblique verso cielo. chinandosi in albore da luminosità distesa. coquille. carré. demì-raisin. raisin. jésus. soloil. colombier. petit aigle. grand aigle. grand monde. univers. …
Su le ghironde e le chincaglie i ribecchini e le arciviole strette, strombano canzoni con cenette, premi semiscemi a base di medaglie ecco il re delle nazioni, tocco tra orticaglie, il poeta vince, lo si evince dalle cince ci si vi lì convince d’essere poeta vero, sì, tutto lisciato, pero …
Quasi le sette, e vi è un blu ancora di un blu che confeziona esteso tutte le cose. La platea di auto in sala, lì, fin dalla sera prima, e che a poco a poco dilegueranno nel giorno per andar dove poi… E il barista che non distingui per il …