Rondini che planano alte nel cielo rivelano immensità nell’azzurro, sfiorano il caldo viso dell’estate garrule come bambini che giocano a palla, cercano il cibo con brama incessante ignare d’occhio che guarda, sentono però il vento che le porta e nel suo soffio un poco si riposano.
Qualcuno sta venendo a rinchiudermi in questa primavera precoce. Sento lo scalpiccio, le risa soffocate al piano di sotto, immagino il ghigno, sotto la maschera da Pulcinella, i lacci e le bende della professione. Ora sale le scale con passo di gatto. Io mi rifugio nell’abbaino, mi abbandono alla finestra, …
Quando ti arrendi diventi leggero, dicono i saggi; ma è difficile arrendersi davvero. Quando sei stanco cerca un posto dove si possa fare un cantuccio dimenticato da Dio, dicono i saggi; ma è difficile arrendersi davvero: il richiamo delle ombre, il ricordo di una corsa, la luna che sorge tra …
Le mie poesie, scritte da vecchio, hanno bisogno di attenzione, come me, come tutti. C'è chi dice non importa. Anche il disprezzo è ossigeno nella solitudine, per sopravvivere, lo so, ma è gioco al massacro, senza vincitori. Puoi costruirti fortezze di libri per guardare dall’alto, collezionare odi per non soffocare …
Non qui, non qui dove scorre l’acqua dal rubinetto che riluce come il mistero dello specchio che rivela il tempo nel tuo volto mentre scorre l’acqua, tempo anch’essa che si perde nei tubi, nell’oscurità della terra cava, non qui, non qui, nella cava terra invece, dove si affaticano legioni di …
Due più due è quattro Una semplice somma, una cosa da nulla, ma aguzza lo sguardo, osa: la cosa da nulla svanisce in un lampo, si squarcia, rivela medusa che impietra, tu usa gli specchi, rifletti il suo volto, con capelli di serpi. La verità, la consunta parola, si sfalda …
La morte è nella stanza accanto, si lamenta con voce chioccia della terribile stanchezza; non ne può più del suo lavoro, lo fa da sempre, fine contratto mai; non può nemmeno andare in ferie, non trova sostituti; pagherebbe anche bene, ma non c’è niente da fare. L’ha chiesto anche a …
Lo ossessionava il silenzio dei suoi morti, ogni volta che provava a scrivere una poesia eccolo spuntare quel silenzio. Perché? si chiedeva. In fondo ci aveva fatto la pace da tempo; eppure ecco quel silenzio in mezzo alla follia delle parole; oh, gli occhi intelligenti di suo padre che …
Ho scritto una poesia ma l’ho persa. Ho provato a riscriverla: le somiglia ma non è quella. Quella è perduta. Forse in questo sta la sua bellezza. È esistita, lo posso testimoniare, ed è subito scomparsa. O forse esiste ancora da qualche parte, in un mondo per noi inaccessibile. il …
Ora che se n’è andata per sempre, il cicaleccio negli androni ricorda la sua presenza che dicono lunga ma che fu un attimo, come tutte le presenze come la mia e la vostra, come questo farfugliare nomi, luoghi, la sua insignificante partenza, i logori versi, nel vortice delle cicatrici che …