Sono la Roma dei tuoi venti e dei tuoi trenta. Maccheroni e Mr Vain. E del no. 6 dopo il mambo no. 5. Della 33a linea di ogni versione, croce e delizia di ogni traduzione. Quando i Daft Punk musicano Tacito e la colonna traiana. Mentre gli spiriti si liberano …
[D]: Cosa capita quando il correre sul tempo diventa uno scorrere di tempi, un fotogramma, una linea di sceneggiatura, un punto, un segno di tabulazione, un capolettera, un maiuscolo a capo, un suono di ritorno, un’eco, un bianco rinvio. [R]: Un affondo per mille risposte. La sedazione del dubbio. La …
Non c’è ora per il risveglio dell’acqua e la sua risalita fatta di passi rotti contro massi e tronchi, depositi del tempo. Non c’è memoria in questa storia priva di foce, voce di punto senza inizio. Anse fibrose e muscoli d’alghe, corpi a venire sulla voce del vento, lamento di …
Calma e rispetto per lo sgomitolar diffuso delle matasse cresciute tra soli e alluvioni, oltre la soglia delle finestre che lo sguardo ha trafitto di punto; sotto i letti dei sogni dispersi a ogni giro di schiena, nei sonni fugaci e rapaci di sentimenti; lungo i tasselli di parquet restaurati …
Voici l’écho de la boucle secrète, puis dénouée entre la nuit et l’aube. Forse è quella linea di schiena a rimanere curvata tra amniotico e spirito, nelle risacche di sonni e decisioni, disegnando il confine della sagoma che ha dato forma alla vita. Lo dice l’impronta lasciata all’origine …
Cartoline piovono dal cielo, contorni netti o smerigliati, trasparenze in colore, solide e malleabili, flussi di linee oblique da risalire fino alla fonte persa dietro alle nuvole, dove l’intersezione tra aria e luce condensa un punto, non un’origine. Scendono come squarci d’abito, festosi e severi, per il carnevale dei sensi …
C’est une fête des commencements, une danse des rencontres Disse il punto alla virgola di essere stanco di riposare ai margini del discorso, ai confini della frase, là dove il pensiero si compie e la storia finisce Non voglio cadere ed essere già caduto dal principio, rimanendo solo, a descrivere …
Sentinelle di un passato sbrecciato, abbiamo respirato delle ossa e della polpa, lungo le chele ferite e disusate, spiaggiate dopo l’alta marea. Infanti senza inganni, cresciute eppure antiche, ai primordi siamo tornate, senza il dire dei giorni a venire. Lambire senza suggerire – dice l’oracolo che ci fece – ciò …
Arriva, poi, con un colpo di click magnetico, il carnevale dei sospetti e delle maschere scollate. Girandole di voci e filanti d’esistenze spese a pensare quel che non va, quel che non è. Perché? Sotto il cappello il cilindro s’infossa ad imbuto e tracanna soluzioni gassose, bolle di costume gemmate …
Ho visto il cielo controcorrente scendere sulla linea di terra, bucare le croste di fango e amoreggiare con le pozzanghere a specchio, Narciso di resistenza dall’alto al basso, sprofondare a imbuto per distillarsi di luce e ossigeno, e fiutare i giorni della profondità, al ritmo oscuro del respiro che è …