IL VESTITO BIZANTINO – 55

Autunno di erbe vuote questo inciampare
Domestico e straniero comunque esule
Dello stinco dell’angelo. Erbacce tricolori
La via di casa senza stipi di segreti.
Invece è sola l’asma di scommettere
Alle corse il mio diletto finalmente
D’immensi atleti il volo del vento
Martirio secolare di ventura.
Maggiore estate fu la storia patria
Quando al giardinetto andavo con la palla
Di pezze la bontà di mia madre
Satellite di gioco accanto a me.
Aggiungo adesso un fatuo desiderio
Crepare senza gondole per angeli.