SULLE RIVE DEL TONTO (32)

Dalle prime piogge ottobrine, tra la brina emergono le lumache, sono in tante sono in cento, elio e tà fanno fatica a non schiacciarle, distratti pericolosamente dalle ultime mosche bummiate che non capiscono dove sta il senso di marcia, anzi non capiscono più il senso, come i coleotteri che al terzo mese di vita si ritrovano brumati o capovolti o già secchi tra le foglie brunite dell’autunno. Dalla foce della ciumara, appena appena brillata dai primi sbocchi sorgivi, l’altro e io con ampi gesti delle braccia facciamo cenno di correre verso di noi. Rincorsi dalle lumache che però sui ciottoli scivolano e perdono vistosamente velocità, elio e tà ci raggiungono con i cocci di posacenere da incollare. L’altro li guarda sospettoso: ragazzi, perché tutta questa prescia? Avete dimenticato che nessuno di noi quattro fuma?