L’arte brodaiola non va giù,
Il sale delle scale ripetute
Alle tute di operai stracchi
Volte involute su le anime dei morti.
Ridanciana la giacca del vigliacco
Coccola la ciancia di farla vinta
All’ultimo estro di dar da stonare.
Ammattiti coriandoli i doli
Di esistere contaminando diametri
La terra imbalsamata di fossili:
Amata la giostra di buttarsi giù.
Finisce così l’antica gru
Così fantastica di farci la casa.