(L’OCCHIAIA. 43)

Il vecchio catenaccio sbatacchia ritmicamente contro le sbarre arrugginite. Lo sfilo senza difficoltà da una delle estremità della lunga catena, spingo i due battenti del cancello di quel tanto che basta per passarvi in mezzo poi m’incammino lungo il viottolo di ciottoli ballerini. Il crepuscolo imminente spigiama già odori forti che si affollano, spintonandosi a vicenda, tutt’attorno al mio naso quando, subito dietro una curva, mi si profilano davanti i volumi sfuggenti e spettrali dell’eremo. Ignoro i monaci che, seduti sul sedile di pietra che corre sotto una cascata di foglioline smeraldine, sgranano svogliatamente rosari e punto dritto verso la fontanella:- ho sete?… Dita eccitate sfarfallanti sopra la piccola conca di marmo increspano il cielo frettoloso di nuvole sparpagliate sull’acqua stagnante…