ISTRUZIONI PER UN LICANTROPO

Eccolo che cammina. Parte in corsa e s’arresta al bivio. Non ci sarà alba, non ci sarà domani per la crisalide, il bozzolo Elpidio Passalacqua. Intanto annotta e, morsicata dalle nubi, la luna pare un uovo sodo su una tovaglia grigia. Si interroga, Passalacqua. E decide. Svolta a destra, percorre trecento metri e imbocca la seconda a sinistra. Non segue l’istinto, è l’altro che
decide per lui, l’altro che sono io, colui il quale s’è incistato nel suo stomaco, a dargli le coordinate. Spaparanzato sulla cistifellea, ho cercato in rete, ho spuntato la specifica Percorso a piedi e ho attivato il navigatore. Qua dentro di campo ce n’è poco, tra aderenze e diverticoli che se la ridono alle mie spalle. Prende male, ma quel che serve prende. Svolta a destra, dico col gomito sprofondato nel di lui duodeno. Difatti, Passalacqua si porta una mano nella parte superiore dell’addome. Quando le nubi si diradano, la luna si fa piatto piano, s’allarga a cabaret e noialtri si arriva a destinazione. Solo allora io e Passalacqua diventiamo uno, solo allora apriamo la bocca e ululiamo alla notte.