SULLA DECADENZA DELLE BILANCE

Alle volte, anche se con il conto in rosso, ricevere un nuovo libretto di assegni mi riempie di felicità. Lo sbusto, lo soppeso, lo infilo delicatamente nel portafogli. Sento la natica destra abbassarsi, poi ondeggiare per un lieve contraccolpo dell’altra. Mi riassesto ma perdo la dritta del volo. Un passo avanti, un altro aderendo, balzellon balzelloni, sulla pista, come un uccello dalla pancia piena. Ho odiato Icaro perché sognava di staccarsi dalla terra. Io sono terra dice il mio libretto. Il libretto mi aiuta, mi dice, appunto, sei un uomo di questa terra. I 21 grammi di un colibrì, che è il peso che perdiamo al momento della morte, restituiti e compensati dai 21 grammi del carnet appena ricevuto. Chi se ne importa del rosso quando c’è il bianco che torna ad abitarmi. Non mi peso più. Sulla pasta, pesata a pugno, butto tutto il sale che voglio.