IL SOGNO AMERICANO (I)

Metto tutte le finestre del 1963 nei cataloghi di fotografie. Le incollo dietro ai manifesti che presentano il lato più esposto allo strappo. Dentro c’è una cassetta di sicurezza da cui fuoriescono guanti da mimo. Il magazzino è deserto. La gola è secca, la fabbrica coperta di squame. Negli pneumatici scioglie il catrame e a volte si impigliano insetti. Non mangiare gli insetti, così, dicono gli antenati, intanto di nascosto li schiacciano e ne bevono il succo: trovano metodi.