Il dono del soqquadro, morirò
Senza steccati né rantoli al séguito.
Ma è chiedere troppo. La polvere
Costa davvero tanto. Il fuoco
È fachiro, non si può toccare
Nella buona o cattiva sorte. Parto
Genuflesso l’origine mia. Mia miserrima
Madre, forte, mai dolorosa. Mio miserrimo
Padre fanciullo, ragazzino. Nel contesto
Della foce si straripa. Pascolo nudo
Il sudario. Su frottole aliene il resto
Di campare. Passero duttile voglio
Origliare il risucchio. Io voglio
La stregua della vergine al sorriso
Leggerissimo, gioia della fine non
Essere più o essere stati. L’inguine
Cieco.
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