FURENTE

L’Astolfo s’annacqua come tracce di arachidi o buccia d’uovo, distillato nell’acquavite di ottave evapora e nel tempo si perde. Non gli basta mettere in guardia Ruggiero dai funesti poteri della maga Alcina che, stanca del suo amor cortese, lo ha ridotto a cespuglio di mirto come tanti prima di lui, a nulla serve l’anello magico per vanificare incantesimi di Atlante, infruttuoso il suo scarpagnare in Etiopia, e ancora e ancora, terra e mare, esercito al seguito, sbaragliare i Mori. Inutile domare il temibile ippogrifo e, con destrier volante ammansito, in compagnia di apostolo, raggiungere il regno delle cose in terra perdute e recuperare l’ampolla in cui è conservato il senno di Orlando. Afone e disarticolate, a nulla servono le note soffiate dal corno magico per mettere in fuga i nemici. Alfonso e il soprannaturale, Astolfo e la magia? E Alfonso e la credulità umana? Ma di Alfonso aiutante, cespuglio, raggirato, tradito, astuto, coraggioso, saggio e guerriero in pochi ci si ricorda, come le cose perdute e inutili nel mondo terracqueo, s’alluna e lì sparisce. Scusa, com’è che si chiamava quello?