da K, 1 – Il cucchiaio nell'orecchio

Nel giardino, in una sera descritta come primaverile (c’è un profumo nell’aria, avrebbe concordato con sé stesso ritornando a casa in scooter), mentre assieme ad altri invitati stazionava in una zona periferica della scena, a una certa distanza dal perimetro di muratura che racchiudeva le intimità dell’ospite, e scorgendo il suo riflesso nel fondo di una bottiglia di prosecco era stato sfiorato da una mancanza di senso, oppure in una delle settimane precedenti, che invece faceva ancora freddo e all’uscita di un multisala un colpo di vento gli aveva fatto venire la pelle d’oca, poi aveva sbadigliato e si era ricordato che durante la proiezione gli si era addormentata la gamba destra, oppure era stato in uno dei pomeriggi sotto Natale, in coda all’ufficio postale, in attesa di ritirare un’inevasa, o mentre nutriva una speranza luminosa che adesso si era smarrita nella memoria, o elaborava un’ipotesi di fuga, seduto alla scrivania dell’ufficio, compilando un documento, appuntando date, facendo mente locale sulle possibili conseguenze di un gesto qualsiasi, oppure era stato ancora prima, nel momento in cui venne al mondo, era stato un parto complicato, dolorosissimo, gli rimproverava spesso sua madre, o la volta che aveva fornicato con una sua collega che assediava da diverso tempo, e l’amplesso lo stava deludendo, o mentre faceva sport, doveva essere in occasione di una seduta d’allenamento in vista della Mezza Maratona, indossava le scarpe nuove, erano gialle, leggere, marca Mizuno, e gli pareva di volare: è stato lì, a metà della parabola di un salto spiccato per evitare una buca, che a seguito di una primigenia e irrilevante esplosione ha cominciato dentro di lui a farsi largo la parola.

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