ROSARIO

Sono solo parole imbibite di montagna a riemergere tra foglie lacustri e sporadici resti di vetroresina, tra massimali non indicizzati e tabelle botaniche illustrate. Le scritte pantografate sui legni sono affogate con il rosario tra le malve, affogate nella bocca della carpa mentre il cannibale luccio attende in buca. Dopo la pioggia, le fibre della cinta sono poltiglia blu dove nuota adriano tra lanugini di tifa scoppiata anzi tempo. Aperta la sigillatura, il lago disfa rigagnoli di luce sui confini spostando incerti i salici senza radici. Si muovono i dardi molando l’acciaio, scintille come fasci di spine e la parola finisce in lago e il lago in parola.