NESSUNO

Più cammino più sento di star fermo. Nessuno mi sorpassa. Non sorpasso nessuno. Una betoniera solitaria che vedo in lontananza potrebbe diventare una meta. O almeno una tappa. Ma no. Stanno portando via le ultime ramaglie, i nidi di vespa della vecchia stagione, le altalene. Hai spalle gracili, Annacamelia. Sul greto del fiume sonnecchia una bicicletta adagiata sull’erba. Bere molta acqua. Assumere calcio due volte al giorno. Saltare un ciclo. Non prendere troppo sole. Però la corriera non passa. Forse hanno cancellato la fermata e non passerà più. Camminare. Non dare retta ai topi. Scavalcare la teoria delle tredici scatole. Nessuno mi sorpassa. Nessuno mi uccide.