HO SERVITO IL RE D’INGHILTERRA

Quando penso che sarei potuto diventare un torniere. In una di quelle officine assordanti di via Buonriposo. Con quei trapani enormi che sibilavano, i banchi prova, con le luci dei neon in pieno giorno, coi mucchi di riccioli d’acciaio, coi pistoni d’auto, con le presse, i bidoni di spazzatura e i muri imbrattati di grasso. Col rumore incessante. Da uscire pazzi. Che poi probabilmente sarebbe diventata un’abitudine. Coi cartoni pieni di ricambi da assottigliare, da limare, da smussare. Bè, se ci penso, non ho più alcun coraggio di andare avanti. Mentre alla scuola per saldatori, a quattordici anni, bevo una busta di latte  e respiro acetilene. E i miei hanno una 124 di terza mano e un pacco di cambiali che non riusciranno a pagare. E Hrabal brinda già alla mia disperazione. Prima ancora che io inizi a conoscere il suo modo di raccontarla. E di comprenderla.

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