(L’OCCHIAIA. 67.)

Nuvole stefanesi sconfinano nel cielo prizzese maculando le spettinate campagne sottostanti. Il mattino biondeggia di colori ormai più che primaverili. E nell’aria frizzano profumi già presentiti durante la notte appena trascorsa: me ne riempio le narici e lascio qua e là lungo le scarpate sacche di vuoto subito colme d’altri profumi… Sul far della sera, fra le bottiglie sugli scaffali dietro il bancone del bar, riconosco dal brillìo i miei occhi. Ci ignoriamo a vicenda. Poi , mentre finisco di sorseggiare il Grande Glenn, in una qualche oscura maniera ci scambiamo un “A presto”…

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